A noite de quarta-feira me achou no aeroporto, esperando por Íris. Sentei e fiquei olhando as mulheres. Nenhuma delas – só uma ou duas – era tão bonita quanto Íris.
Tinha algo errado comigo: eu pensava demais em sexo. Cada mulher que eu via, logo imaginava na cama do meu lado. Era um jeito interessante de matar o tempo num aeroporto.
Mulheres: gostava das cores de suas roupas; do jeito de elas andarem; da crueldade de certas caras. Vez por outra, via um rosto de beleza quase pura, total e completamente feminina.
Elas levavam vantagem sobre a
gente: planejavam melhor as coisas, eram mais organizadas.
Enquanto os homens viam futebol,
tomavam cerveja ou jogavam boliche, elas, as mulheres, pensavam na gente,
concentradas, estudiosas, decididas a nos aceitar, a nos descartar, a nos
trocar, a nos matar ou simplesmente a nos abandonar.
No fim das contas, pouco
importava; seja lá o que decidissem, a gente acabava mesmo na solidão e na
loucura.
Charles Bukowski, Mulheres
0 Comentários:
Postar um comentário