Foi quase gol. O que não o
impediu de chorar pelo time, rebaixado, desmoralizado e humilhado mais uma vez.
Debruçara-se à janela quase a tempo. Mas perdeu a mais intensa chuva de
estrelas cadentes dos últimos vinte anos.
Tirara quase sete. E ainda
assim, teve que trocar o videogame por boas horas de estudo para a prova de
recuperação. Chegou quase às dezesseis. O que impossibilitou que tomasse o
ônibus das quinze e cinquenta e quatro.
Juntou quase um bilhão de
reais. O que não foi suficiente para que fizesse parte da lista dos mais ricos
do mundo pela Forbes. Ganhara quase sete quilos. Mas ainda assim, não era gordo
o suficiente para entrar na fila da cirurgia bariátrica pelo SUS.
Quase fora diagnosticado
com dengue. O que não foi suficiente para que pegasse duas semaninhas de
atestado médico. Quase fora promovido. Porém, como continuará sendo estagiário,
não teve condições de pagar a viagem dos sonhos para o pai em estado terminal.
Há algo mais nocivo do que
um quase? Do que uma quase conquista? Do que uma quase certeza? Do que um quase
amor? Viver na iminência é ter um pé na beira do abismo e não poder se jogar ao
mar.
É ver o trio elétrico e não
poder correr atrás por causa da perna engessada. É esticar os braços para fora
da janela e perceber que o trem é tão veloz que sequer os dedos se tocaram.
Sempre que a gente quase, a
gente não foi. Sempre que a gente quase, a gente não é. Sempre que a gente
quase, a gente não será.
Pela primeira vez na vida,
quase gozara. Mas morreu sem saber o que é ter um orgasmo. (Bruna Grotti)
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